Era uma botão de rosa.
Era promessa para si.
Era a cor do seu sonho.
Os espinhos protegem.
Quem a toca, quem se fere...
Desabrochou. Pétalas macias.
Perfume que o Criador inventou.
Enfeitada em vestido de festa.
Mas lá mesmo,
No caule que a nutriu,
A rosa desfalece.
Foram os dias?
O sol estava forte?
E as pétalas murcham,
Douradas e secas.
De que valeu, rosa?
- Era rosa eu? Só estava morrendo de amor.
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