Sol

 

 

Solitário...

O sol não tem pressa...

O calor distante,

Ainda apaixonado pelas flores.

Inventa suas explosões atômicas,

Mergulhado em seus devaneios.

Às vezes tem vontade de dormir...

Essa miserável Terra habitável...

Ai, que sono...

Por que não se mudam dessa galáxia?

Tantas estrelas maiores...

Mas fazem tanto barulho...

Esse sol silencioso...

Oito minutos de luz depois de sua morte.

Para quê?

É o tempo que precisa para desaparecer sem ser visto.

Ah, sol...

Onde vais se esconder?

E o sol responde...

Queria ser um cometa...