segunda-feira, 16 de dezembro de 2013

O Poeta

 

Será?
O que é esse tempo que separa os versos?
Esperam incansavelmente a elevação de seus suspiros.
Homens sempre amaram,
Mas eu nasci nesses dias.
Fazia frio e havia poucos livros na prateleira.
Qualquer poeta sabe que existe um infinito,
Onde não existem guerras,
E tudo é silêncio.
Mas aqui, tropeçando em nossos pés,
E sujos pelos nossos desejos,
Qualquer copo de vinho é pouco.
Choramos lágrimas por amores não correspondidos,
Nos acreditamos imortais.
Então olhamos a fumaça preta que sai da chaminé...
E o tempo se torna pouco,
Raso como uma bacia de água na seca.
Amor eterno?
Eu queria Deus,
Irônico e sem pressa.

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